Nunca miró a la muerte de frente. Le tenía miedo. Miedo a lo desconocido. Miedo a un final definitivo. Miedo a dejar de vivir. Y rabia. Mucha rabia por no poder disfrutar de los placeres terrenales que tanto le gustaban.

Verlo en aquella cama, agotando las últimas horas de su biografía no era plato de buen gusto para casi nadie. Excepto para mi.

Yo siempre miré a la muerte de cara. Nunca le tuve miedo a nada que fuera irremediable y la muerte lo era. Había pasado tanto miedo en vida, pese a mi edad no tan avanzada, que nada podía sorprenderme ya.

Cogí una silla y me senté a su lado, bien pegado al lecho. Le agarré la mano y le miré con cariño. Y supe que él había captado, pese a tener los ojos ya casi cerrados, la confianza con la que yo afrontaba aquel su trance. Y esbozó una sonrisa. Y murió. En silencio. Sin aspavientos.

Le besé la mano, aún tibia, me levanté y me fui. ya no podía hacer nada mejor por él. Sabía que su viaje no había hecho más que comenzar y que, algún día, volveríamos a vernos.

Puede que estemos en crisis.

Puede que la clase de gobernantes que tenemos no sea la mejor ni la más honrada.

Aún así creo en la gente y en la política.

Puede que muchos se enriquezcan a costa de otros.

Puede que cada vez haya más familias en dificultades.

Aún así constato que hay gente buena, que acude a la llamada del necesitado.

Puede que cada vez haya menos rosas y más cenizas.

Puede que cada vez llueva menos y el sol seque nuestro corazón.

Pese a todo sigo creyendo que es posible bailar bajo la lluvia y ser feliz.

Puede que nos inunden de malas noticias y pesimismo.

Puede que haya muchos divorcios, muchos abortos y muchos malos tratos.

Aún así sigo creyendo en el amor, en la vida y en el respeto.

Puede que nos insistan en que somos débiles y frágiles, marionetas bajo el control de los mercados y la sociedad.

Puede que nos convenzan de que los milagros no existen.

Pese a todo yo compruebo cada día los milagros de cada madre, de cada padre, de cada maestro, de cada niño.

Puede que nos digan que Dios no existe.

Puede que la Iglesia esté llena de defectos.

Aún así yo lo he visto porque lo he buscado entre los vivos. Aún así yo me siento Iglesia, diversa en comunión.

Puede que no sepa por qué escribo esto.

Puede que escribir no valga para nada.

Pese a todo, MIENTRAS TENGA ALGO QUE DECIR, LO ESCRIBIRÉ.

MIENTRAS MI CORAZÓN LATA, LO DEJARÉ LATIR.

A veces pienso qué sería de mi vida si no hubiera cogido aquel tren. ¿Cómo serían mis días? ¿Qué sería de mi? ¿Dónde viviría? ¿En qué trabajaría? ¿Estaría casado? ¿Tendría hijos?

Hoy, sentado frente a la ventana de mis decisiones, contemplo con asombro y mimo las elecciones que asumí, los caminos que decidí andar. Son los únicos que existen. El resto son parte de la imaginación.

Son esos caminos los que me han permitido conocer quién soy. Son terreno sagrado.

Quería escribir algo con la emoción que me hace sentir esta canción.

Me ha sido imposible…