– ¿Cuánto hacía que no nos veíamos? – me preguntaste pasando tu brazo izquierdo por mi espalda.

– Mucho. Demasiado creo yo. – te respondí.

– Tenemos que contarnos muchas cosas. Hay mucho de lo que ponerse al día.

– Soy todo oídos…

El cielo estaba gris y amenazaba lluvia. La gente andaba con prisa, temerosa de la que podía caer en breve. En Riazor sólo había gaviotas. Nadie era consciente de que dos amigos habían vuelto a reencontrarse y que para ellos el tiempo se había detenido. Las agujas volvían atrás.

Dejarse mojar por la lluvia.

Degustar el aire frío cuando acaricia apasionadamente el rostro desnudo.

Zambullirse en el mar y sumergirse hasta sentirse en el vientre de la Madre Tierra.

Caminar bajo el sol por senderos ascendentes hacia la cumbre.

Apretar los puños antes de gritar contra la injusticia.

Denunciar con dureza e inteligencia a quiénes lapidan al ser humano.

Silbar al despertarse.

Llevarse un cuenco de vino a la boca y saborear el pasado entre amigos.

Encender la hoguera de la pasión y amar hasta el amanecer.

Estar vivo. Dar vida. Entregar vida. Vaciarse.

Decir te quiero sin tapujos. Prodigarse en piropos. Ponerse las lentes de lo bello.

Respirar hondo y hacer silencio en media de la turba histérica y desconcertada.

Saberse único y valioso y sacar toda la fuerza de dentro.

Y esperar que cuando llegue la muerte ya no nos quede más vida por dar.

Mi tierra sigue siendo mía. Y de otros. Mía también.

Emigré hace ya unos cuantos años pero sigo oliendo a sal y a mar y me siguen despertando en sueños los gritos de las gaviotas atrevidas que sortean los edificios de mi ciudad.

De lejos los sentimientos afloran y se multiplican las emociones. Lloro al son de las gaitas y siento la morriña que millones de gallegos antes que yo sintieron en cualquier parte del mundo. Y me siento uno de ellos.

Ás veces falo en galego e cóntolles ós meus fillos como se fala o galego e a que sabe o polbo feito na feira de Rábade ou nas tascas da Rúa dos Viños. Ás veces sinto en galego e a miña alma chéase de chapapote ó descubrir que moitas das cousas que quero están lonxe.

Y pienso en las rocas y en el mar y en las nubes y en el fuerte viento del Atlántico. Y bebo Coruña y como Galicia. Y luego me tiro en el sofá a saborear despacito aquello que soy y que no puede quedarse dormido.

En este banco nos comíamos a besos cada tarde. Al amparo de Notre Dame.

Ya han pasado 6 meses y sigo viniendo cada tarde. Necesito tus besos y tus susurros en francés…

Han pasado ya 6 meses. Una eternidad. Un suspiro.

No dejes de besarme. Te lo suplico. Aunque no estés, no dejes de besarme.