Aquel salón de baile olía a historia, a pases quebrados, a madera gastada, a golpes de mambo. Estaba tal cual yo lo recordaba. No había cambiado un ápice. Las bombas caídas sobre la ciudad no habían conseguido terminar con aquel reductor de sana rebeldía. Los espejos estaban rotos y las bombillas no encendían pero mis ojos eran capaces de verme allí gozando con aquellos pantalones negros y algo gastados que usaba para bailar.

Miré con nostalgia cada una de las dependencias del lugar. Aquello ya no volvería y tal vez era mejor así. Cerré la puerta tras de mi, bajé las escaleras y decidí mirar adelante. Tenía toda una vida que reconstruir y no podía hacerlo sobre los recuerdos. Nunca volví.

Al final la vida es como una película, como un serial y, como todas, necesitan de su banda sonora. Hay personas que se pasan la vida bajo las notas de un tema de intriga y misterio que convierte cada instante en un momento lleno de tensión, emoción e incertidumbre. Hay personas que prefieren la música de comedia que barniza de simpatía hasta los malos momentos y los convierte en cómicos. Hay personas que son de himnos, otras de marchas… vidas que parecen compuestas por Vangelis o por Morricone.

Yo hace tiempo que elegí la música instrumental, emocionante, emotiva y cargada de épica que convierte cada gesto, cada persona, cada momento, cada historia… en parte de un magnífico guión único e irrepetible. Y cada vez que esa música suena en mi cabeza soy capaz de cambiar el mundo desde mi más absoluta pequeñez.

Saliste de la ducha con una toalla blanca y el pelo suelto y empapado. Me quedé fascinado. No te había visto tan atractiva nunca antes. Temblé mudo y tragué saliva. Te acercaste despacio y sin tocarme con tus manos me besaste. Fue un beso dulce y húmedo. Fue el comienzo de una noche de la que ya nunca saldríamos. Hasta hoy.

Erika vivía en mi barrio. Unas cuantas casas más allá de la mía. La veía pasar todas las mañanas cuando iba al cole, bien de mañana. Aros grandes, minifalda ajustada y una larga melena negra ensortijada. Siempre la misma imagen.

Erika no lo tenía fácil. Su padre llegaba borracho de madrugada, noche sí noche también. Su madre los había abandonado hacía ya 7 meses. Eso se comentaba en la pescadería y en la carnicería. La gente hablaba. Chismorreos. Marujas.

Cuando la policía llegó aquella mañana Erika ya había sentenciado su futuro. Acabar con su padre en un arranque de desesperación la conduciría a la cárcel sin remedio. Bajó esposada. Con la frente en alto. Consciente. Mirada perdida y desesperanzada. Un agente le bajó la cabeza y la metió en el coche.

Erika era una asesina. Cometió una locura. ¿A quién se le ocurre? ¿En qué estaría pensando esta niña? A su padre… por muy borracho que fuera… Eso se comentaba en la pescadería y la frutería. La gente hablaba. Chismorreos. Marujas. ¿Cómplices?