– Consumimos no sólo cosas, ¡también las experiencias!
– ¿Qué quieres decir?
– Pasamos por la vida haciendo, experimentando, viajando, conociendo, probando… Nada nos sacia, nada nos llena, nada nos traspasa… Acumulamos recuerdos y llenamos, inmersos en la algarabía vacía del mundo, el baúl de las ocasiones perdidas.
– ¿Ocasiones…? ¿Qué ocasiones?
– Las ocasiones que cada día tenemos de abandonar nuestra penumbra y caminar de una vez por todas a la luz de la Verdad.
Hay algo que me quema muy dentro. Es un fuego voraz, vivo… ¡Una hoguera interior! Es más que un deseo y no sé cómo he pasado tanto tiempo viviendo a su vera sin quemarme.
Hay algo que me quema muy dentro. Es un fuego que no se acaba porque se alimenta de lo más profundo de mi ser, de eso inagotable y eterno que Dios me regaló desde el mismo momento en que me soñó. Es la llama que nunca se apaga, la llama que calienta mi alma.
Hay algo que me quema muy dentro. Lo descubrí hace ya tiempo y desde entonces no hay día o noche que no caliente mis manos y mi corazón cuando llegan esos fríos días de invierno…
Hay algo que me quema muy dentro. Una caricia, un susurro, un post-it que no se despega… Es mi vocación. Es la voz de Dios que me dice al oído: «los niños… los jóvenes… pobres… como Calasanz…»
Yo me vendí hace tiempo. Vendí mi alma al diablo. Él llegó a controlar toda mi vida, sentado en el trono de mi existencia. Me susurró las decisiones a tomar, me dijo lo que tenía que decir, los nombres de las personas a las que había que destruir… Vendí mi alma al diablo y éste la compró sin dudar.
Cuando vino a verme no olía a azufre ni sus ojos desprendían las chispas del fuego eterno. No. Su apariencia era sosegada, tranquila, diría que casi familiar. Se mecía despacio, sin prisa y me miraba a los ojos. Me ofreció aquello que yo no tenía, me convenció poniéndome en bandeja aquello que yo más ansiaba…
Vendí mi alma al diablo y, ahora, sólo el perdón luminoso de Dios puede librarme de esta insoportable prisión perpetua.
– La veo bailar y me pongo malo…
– ¿Pero tan bien lo hace?
– ¿Bien? Tendrías que verla… Es… es… una diosa. Ha sido dotada para el baile, sin duda.
– ¿Entonces? ¿Qué problema hay en dejar que siga su camino?
– ¡¿Qué problema hay?! Miro a sus compañeros, a sus amigos, a los padres de sus amigos… veo sus caras y su baba cayendo y… y… ¡me pongo malo! ¡Hay cosas para las que un padre nunca está preparado!
Prefiero andar la vida por veredas frondosas, perdidas, íntimas. Sí, prefiero andarla, sin prisa.
Prefiero evitar los autopistas hacia la felicidad, las grandes autovías del bienestar. Los años me han enseñado que la felicidad se esconde en las calles retorcidas de los barrios, en las curvas a baja velocidad, en las carreteras secundarias del día a día.
Prefiero andar la vida, sin duda. Pasearla,con la ligera firmeza que otorga el tramo recorrido; pasearla para descubrirla, redescubrirla paseando.
¿La vida? Andando y burlando siempre la meta…
Adiós es una palabra prohibida en mi diccionario personal.
Es una palabra a la que odio, a la que detesto.
No afronto la separación, la ruptura… ¡No! ¡No puedo!
El adiós no existe. ¡No quiero que exista!
«Adiós » me dijiste y todo lo bueno que vivía en mi desapareció.
He muerto hace tanto tiempo… tanto… Soy una sombra, una negrura… una caricatura triste de aquella que saboreaba la vida a la sombra de un buen libro, mirando de frente al mundo.
Soy un espíritu triste, sin rostro. Soy un alma solitaria que no se sostiene por sí misma, una mirada de reojo, una mano temblorosa, un corazón harto de tanto desamor.
¿Qué pasó? ¿Cuándo fue? ¿Cómo sucedió? ¿Fue tal vez la muerte de Esteban? ¿El desprecio de mis hijos? ¿Fueron acaso las oraciones sin respuesta noche tras noche? ¿Qué? ¿Qué día aconteció, qué noche?
Ya no importa. Nada importa ya… Quiero irme, volar, desaparecer. Quiero volver a ser yo, en otro sitio, en otra vida, en otro mundo…
Me gustan esa clase de tíos que van de chulos por la vida, los que se meriendan las tardes y desayunan el sol mojándolo en el colacao.
Me gustan esos tíos que disfrutan de sí mismos, que te hacen reír y que se fijan en el nuevo corte que te han hecho en la peluquería.
Me gustan los que comen chuches viendo una peli y los que no olvidan nunca el amarillo en sus dibujos.
Me gustan los tíos que me hacen sentir una reina, una perla, un tesoro. Los que me dejan ser yo. Los que disfrutan de nuestras diferencias.
Me gustan esa clase de tíos que saben que me pirro por sus huesos…
Me gusta Jorge porque es de esa clase de tíos…
Estaba loco. Deambulaba por las calles del barrio, sonriendo, hablando solo y saludando con la mano a los viandantes que, con prisa siempre, pasábamos de largo desdeñándolo.
Sobraba. Nos sobran los locos en esta sociedad tan seria que hemos construido. Nos sobran sus sonrisas sin razón, sus espontáneos saludos, su ropa, sus zapatos sucios, su pelo despeinado… Nos sobran los locos. Y los ancianos. Y los niños. Y los distintos. Nos sobra todo aquel que no encaja en el gran puzzle. Nos sobran los que estiran las alas y, consciente o inconscientemente, quieren volar.
¿Y yo? ¿Sobraré yo?
